O Vento

Esse vento primaveril
Imprime nas paredes mornas,
A ciranda do mundo florido...
Em torno de si gira,gira...
Gira o mundo,gira a vida,
Giram as estações...
Com elas,giram os pensamentos
E os corações...
Caem as folhas,ficam as árvores,
O vento se faz incerto...
O certo é sorrir ao vento,
O certo é ventilar os corações...
Roda a ciranda no meio do mundo,
Rodam as flores,os pensamentos,
Gira o mundo,as estações...
Só não gira a raíz das árvores...
Porque nela vive pr´a sempre,
A história de cada um...

Por:::Suzete Torres